Передо мной медленно двигалась похоронная процессия. Люди несли гроб по улице. Закрытый гроб, алый, с чёрным крестом на крышке.
— Валим? — спросил Рыбин, глядя на Цыгана.
Они все были гениями. Я — нет. Не сложилось. Что у меня есть? Куча идей, умение строить сюжет. Есть план книги, которая имеет все шансы в недалёком будущем стать популярной. Про которую дядя Петя, как представитель Вечности, категорически сказал: «Говно».
— Знаю, — наугад брякнул я. — А ты Цыгана знаешь?
— Постой! Семён… На самом деле у меня к тебе важный вопрос.
— Да я-то тут. А вот какого дьявола вы делаете в моей трубке? Мы же с вами завтра…