— Итак. Поправь меня, если напутаю. Тебе тридцать один год, ты вернулся в прошлое после самоубийства и в отношениях с Катей ты ищешь ощущения невинной и искренней любви.
Класс тихонько заржал. Коротенько так, чисто чтоб галочку поставить: ржали, мол. Дольше на занятиях у Михайловны ржать было опасно для жизни.
— Да ну. Ты поступила умнее девяноста девяти процентов так называемых взрослых: спросила о том, что тебя беспокоит, вместо того, чтобы выдумывать какую-то чушь и потом её бояться.
Мама посмотрела на меня, как на лунатика.
— А что мне было делать? — В голосе её зазвучали слёзы. Мне тоже плакать захотелось. Надо же… Да я бы слова не сказал, если бы она объяснила родителям, где и с кем допоздна пропадала. Я бы даже не подумал, что это предательство, или типа того. Но я мыслил взрослыми категориями, а она — она была подростком. Причём, очень хорошим подростком. Из таких, мне кажется, получаются очень правильные взрослые.
Как и следовало ожидать, с первой затяжки она принялась кашлять. Я попытался забрать источник зла — не позволила, отвела руку. Я, вздохнув, хлебнул пива. Ждал исповеди, и она последовала.