— Слава тебе… господи… — прошептал я заблёванной раковине, едва не падая туда лицом. По лбу катились крупные капли пота.
— И как далеко ты мог бы зайти? — спросила Аня.
— Какое? Расскажи. Мне кажется, это важно.
— Да какой там! — Я машинально присел рядом, достал сигарету и прикурил; мужик не заругался. — И не вскрылся я, а с балкона прыгнул.
— А что за стрелка? — переключилась Аня на вопросы насущные.
— У меня день рождения пятнадцатого, — сказал я, глядя в картошку. — Придёшь?