— Я верю во множество странных вещей, — сказал я. — Но летающий макаронный монстр и бескорыстная помощь английской разведки в этот список не входят. Тем более, ты сам только что признал, что это такая себе помощь. На уровне ста долларов и минимального знания языка.
— Ее сделал я, — с немалой долей гордости сообщил Док.
Он посмотрел на меня. Посмотрел на валяющегося за моей спиной мертвого Ветра Джихада. Потом снова на меня.
— Это проблема, — признал он. — И я не знаю, как ее решать. Я уверен, что наши документы пройдут пограничный контроль, потому что они настоящие. В смысле, на настоящих бланках нарисованные и с настоящими печатями. И у меня, конечно, есть бумажка, в которой ты значишься официально зарегистрированным на территории Великобритании некстом. Проблема в том, что по той самой бумажке ты — довольно слабый телекинетик.
— И как я должен был с ней взаимодействовать? — поинтересовался я. — Сеанс армрестлинга провести или бифштексов из нее нажарить?
— Нексты, — сказал я. — И люди. Много. И еще примерно столько же идет лесом. В смысле, с другой стороны пытается зайти.