— Рубаха ваша постирана, высушили над очагом, — сказал Ёган, вытаскивая рубаху из сложенных в углу вещей. — Садитесь, давайте левую руку. Ух ты, ужас.
— Согласен, говорит, — солдат отодвинул тарелку, — ну тогда веди.
— Ответа? Передай графу, что ехать в его дом — мне не досуг, дел много. А в его вакансиях я не нуждаюсь.
— Из дезертиров. Задаток за контракт возьмут и тут же исчезают.
«Всё ты слышишь, чёртов поп, — думал солдат, не понимая, куда клонит настоятель, — что ж тебе нужно от меня»?
— Сын мой, — аббат усмехнулся, — стоя баталию против кавалерийской атаки, что бы вы раздали своим войнам: мечи или пики?