Оборачиваюсь. Сержант НКГБ — петлицы краповые, по два кубаря на них. В шинели и шапке-финке. В хромовых сапогах! В такой мороз…
Палата встретила меня привычной Раковской гармонью и новой грустной песенкой.
— Главное руки целы, — криво улыбнулся я, припомнив юную санитарку в морге. — Хоть подрочить сможешь без посторонней помощи.
— И вы, товарищ Фрейдсон, отдайте мне свои трофеи, — потребовал от меня комиссар.
— Не… — покачал головой Ципинюк. — Давай про пилотов. Десант это не совсем авиация.
— Зато теперь я могу все самостоятельно одной рукой одеть, — пояснил он смену имиджа всей палате.