– Вот, а вы говорите, – вежливо укорил я солидного господина в нелепом при такой погоде фраке, приставленного к нам гидом.
– Я – это шторм, – в волнении вывели губы.
– Скоро… Вернется… – мрачно прозвучал голос Федора, выискивающего что-то особенное в россыпи драгоценностей. – Я уже слышал. Выручит и вернется.
– Может быть, Свету… – понурился скрипач, расстегивая футляр и оглядывая скрипку на предмет попавшей воды.
Казалось бы, ничего не разглядеть. Но девушка продолжала всматриваться в глубину сада, видя в смазанных образах не кусочек наступившей осени, но часть памяти. Приятной, судя по легкой улыбке на ее устах.
– Стоять! Я не в этом смысле! А, ладно, вернется, поговорим, – хмыкнул я, глядя на удаляющуюся спину, и повернулся к Игорю. – У нас просто бабушка скоро к нам домой уезжает, но, думаю, Дима что-нибудь придумает с жильем в деревне.