Как ни крепка была Рысь, но и она не удержалась от сдавленного не то крика, не то стона, когда земля на погосте начала вспучиваться и трескаться. Показались уродливые головы зомби, ещё более пугающие оттого, что тление не успело превратить их в совершеннейший кошмар, который человек не может даже как следует разглядеть: бунтует собственное сознание.
Фесс молча кивнул. Слова застревали в горле.
Четверо. Один очень высокий, худой, на плече – короткая алебарда. Второй, полная противоположность первому, низенький толстяк с пропорциями, которые более подошли бы дородному гному. Сперва Фесс не увидел у него вообще никакого оружия, но затем разглядел внушительного вида цепь, сплетённую из мелких колец. Третий – не высокий и не низкий, обычного для людей роста и вооружён был соответствующе – длинным двуручным мечом.
– Верно, – сказал Фесс. – Верно, Рысь. Атаковать надо сейчас. Ты права, ждать больше нечего. Они, в конце концов, смогут этот холмик хоть всю зиму осаждать…
– Он… жив?.. – с трудом спросил Фесс. Шесть пар глаз пялились ему в спину, и он понимал, что избавиться от этого голодного взора он сможет, только принеся обещанные жертвы. От одной мысли об этом становилось дурно и хотелось намылить самому себе верёвку попрочнее.
Что-то было очень сильно не так. Всё это нападение. Ну не так, совсем не так должны были бы действовать те, кто на самом деле хотел избавиться от него, Императора. Он – в ловушке, заперт. Выставить против него побольше стрелков и спокойно утыкать его арбалетными болтами. Даже его броня не спасёт от тяжёлого железного дрота, выпущенного из по-настоящему мощного самострела. А вместо этого – какие-то призраки, какие-то когти…