Гримхольд. Перевал. Мосты и опоры. Дорога, которой пока не было. Мертвая крепость. Город. Контрабандисты. Отступники. Дезертиры.
Выпороть щенка. Вернуться домой и выпороть. За беспечность. За наивность. За порывы прекрасные, которые всем дорого обойтись могут. И плевать, что Крайт войну видел лишь издали, что никогда вот так, с разбегу, не налетал на волчьи ямы, на ловчие лозы, на землю, пропитанную черным маслом, что вспыхивает от одной искры, и стена холодного чужого огня летит, сметая всех. От нее не защитит и живое железо.
– Мне нужно время… – Он поймет. Когда-то он сам просил меня о времени. О передышке. – Много всего произошло и… продолжает происходить. Я не сбегу. Я просто хочу во всем разобраться.
– И боль, уверяю тебя, тоже. Ты ее почувствуешь, если я захочу.
– Я здесь. Рядом. И буду рядом, что бы ни случилось.
Карта. И точки на карте. Карта черно-белая, пусть и нарисованная скрупулезно, а точки красные.