Память возвращалась как-то странно, отрывками… я помнила Лосиную Гриву, которая показалась издали: узкий хребет, словно и вправду принадлежавший огромному окаменевшему зверю. И седину рассвета, облака, что сползали по гранитным бокам его. Лиловую дымку.
Разве можно в этой вечности остаться действительно нормальным?
Скрепляли локоны шпильками. Поливали особыми патентованными средствами…
– Подумай, что тебе глянулось, куколка. – Портниха подсовывала картинку за картинкой, разноцветные клочки ткани, кружева, ленты…
…роковая ночь и падение неприступной крепости…
Я дотягиваюсь до выводка грибов. Несъедобные, с кружевными шляпками и тонкими ножками, которые уходят в землю, уже там разрастаясь нитями мицелия.