Кошусь на почту через дорогу. Соблазнительно. Заскочить, купить и оказаться через пять минут дома, в тепле. И за работу. Но нельзя. Слегка вздохнув, шагаю мимо, сворачиваю на Первую красноармейскую и ускоряюсь. Совмещу приятное с полезным, разомнусь.
— Солнышко… — фыркает Тома, пытаясь сдержать улыбку, — ты ничего не перепутал?
— Видишь, первый иероглиф, вот эта птичка, в три раза меньше второго. Это — не общепринятое начертание, это — семейная особенность, как и их взаимное, чуть наискосок, расположение. Традиционное для цаошу написание иное, вот примерно так… — Она начертила рядом ещё один иероглиф и, сдув упавшую на глаза челку, задумчиво закончила, — вот так…
— Да как ты его подорвёшь, если все за социализм?! — в сердцах воскликнул отец. — Вы с Вадимом сговорились, что ли?!
— Shit, — чуть слышно выругалась на бегу. Просмотреть этот знак она точно не могла. Значит…? Сердце забарабанило ещё сильнее. Раз-два-три. И..?
Стою посреди пустынного Баскова переулка, напротив непримечательного старого дома, и, чуть прищурившись, рассматриваю объект. Обшарпанные стены тускло-серого цвета, врезками в фасад — парадная, вход в булочную и низкий прямоугольник подворотни. Ничего необычного…