— Ну… — бандит наморщил лоб, припоминая реалии окружающего мира. — Хороший работяга зашибает в месяц вполовину меньше.
— Когда-то я писала стихи… А потом решила, что это не мое, что у меня нет таланта, мне казалось, что я никогда не достигну высот, не найду ключ к сердцам. Тогда, в начале девяностых, писателям жилось несладко, я пыталась достучаться через журналы, газеты, но что-то поменялось в людях. Стихи ушли из их жизни. А я не хотела писать тексты для эстрады, не могла… Я стала работать, добилась успеха, карьера, достаток. Но писать я перестала. Не было времени, сил.
— Так вот, моя радость, — лорд перевел взгляд на Ларису. — Снисходительность должна продемонстрировать тебе мое желание договориться. Возможно, от тебя потребуется услуга, и мне кажется, что, если бы я перерезал твоим друзьям глотки, рассчитывать на это было бы сложнее.
— Я ошиблась, — коротко ответила помрачневшая девушка.
— Не ожидал от людов такой дикости, — буркнул Кортес.
— Я еще не закончил. — Хранитель попыхтел сигарой. — Я хочу донести до ваших умных голов понимание того, что церемония должна идти в точном соответствии с планом. В точнейшем соответствии. Мы должны отработать лучше, чем Императорская железная дорога, а это, господа, нелегко.