— Может, Клод научит меня кикбоксингу, — пугаю я.
Что и требовалось доказать. Никакого дара сочувствия. Мое подсознание неодобрительно цокает языком.
— Кристиан, я не подумала. Бога ради, ты ведь только что… хм-м… делал со мной это в переполненном лифте. У меня расплавились мозги.
Этого еще не хватало. Я взвинчиваю себя, глядя на несъеденные макароны. Теперь меня тошнит от их вида.
— Ты моя, Анастейша, — бормочет он, обдавая жарким дыханием мое горло.
— Да. Небесная, — тихо говорит он. — И я серьезно тебе сказал.