Этого еще не хватало. Я взвинчиваю себя, глядя на несъеденные макароны. Теперь меня тошнит от их вида.
— Ты моя, Анастейша, — бормочет он, обдавая жарким дыханием мое горло.
— Да. Небесная, — тихо говорит он. — И я серьезно тебе сказал.
— Элена, я не твой, чтобы ты могла меня потерять, — огрызается он опять.
— О-о, Анастейша, я-то знаю, чего мне хочется. Я спрашиваю тебя, что ты хочешь.
— Что ж, и умные люди иногда… — Я не могу подыскать подходящие слова. — Мне хочется уйти отсюда.