Навстречу пронесся грузовик, груженный пакованным сеном, затем неторопливо проехал большой трактор «Джон Дир» с прицепленным к нему сзади хитрым агрегатом совершенно непонятного мне назначения. Мар включил радио, и, к моему удивлению, заиграла музыка. Кантри.
— Пятеро здоровых, одна женщина с Синдромом, но они для нее сыворотку здесь брали, так что можно считать тоже здоровой.
— Джо, а нам ведь Брэда зацепить не удастся, если даже мы обратно доберемся, — сказал я вслух.
На пикапе сбоку написано: «Видишь меня? Значит, ты уже умер». Ага, фермеры. Колхозники, итить.
Проскочил через город, по дороге опять спугнув стаю собак, не знаю, ту же или другую. Стало почти совсем темно, хотя до настоящих сумерек, по идее, еще оставалось время. Тучи словно собрались навалиться на землю, настолько низко они висели, плотные, серые, тяжелые. Ветер гнал по полям клочья сухой прошлогодней травы, время от времени он так усиливался, что даже начинал чувствительно раскачивать тяжелый пикап. В общем, погода вызывала только одно-единственное желание — запереться в каком-нибудь непродуваемом месте и ждать, пока все наладится.
— Тормози! Давай за ним, уже передом! — закричал я, чувствуя, как накрывает азартом.