— А вот и Брэд, — сказал Джо. — Плохо умер. Лучше бы мы его сами пристрелили: не так бы мучился.
— Гуманоид, блин… — сказал я, разглядев труп. — Демон какой-то.
Появился какой-то Drozdenko, с совпадением в какие-то проценты, как сообщил компьютер. Пол мужской, возраст под пятьдесят. Не она.
Погода была тихая, вышло солнце, заметно пригревая. Я, кстати, вообще обнаружил, что реально холодно здесь может быть только тогда, когда солнца нет: жарит оно здесь даже зимой неслабо. Как вышло, так можешь, считай, до свитера разоблачаться. Чего я делать, естественно, не стал: мне еще лететь.
Обед, а если по-нашему, то ужин, был простым и незамысловатым — большие порции равиоли с мясом и с сыром, итальянских пельменей, можно сказать. Не свежих, естественно, а готовых, просто разваренных. Ну и пиво, за что большое спасибо: пиво я люблю.
Шланг со своей «заправки» снял, к слову. Фильтры были керамические, промывать можно, так что еще пригодятся, я думаю. И шланг с насосом тоже. А вот бочка уже здесь останется. Ладно, что делать?