— Я — чужой. Почти… но это не столь важно. Чужой. Теперь говори, что с тобой не так.
Стейк — прожаренный, а пиво — холодное. Это было холодным. Я единым глотком влил в себя треть бутылки, вздохнул радостно.
Не так. Я знаю. Потому что ни один чужой не мог оказаться здесь до того, пока этот мир не начал умирать. Но это мне известно, не им.
— Спасибо, — повторил я. — Допью и сразу займусь.
— Все течет, все изменяется, — усмехнулся он. — Я сейчас.
Вкус крови во рту — я прокусил губу, угодив самому себе прикладом винтовки в подбородок, пока катился. Джо? Джо жив, потому что я видел, как он пытается выбраться из машины через лобовое стекло, сейчас стоящее вертикально, как дверь. Укрывшись за стволом дерева и пытаясь перевести дух, я встал на колено, вскинув винтовку — до противника было всего метров триста.