— Что же он такого наплел? — удивился Т'мор, благодаря Торру, знающий, что поэты и писатели этого мира никогда не лгут в своих произведениях, описывая только то, что действительно имело место быть. Приукрашивали конечно, не без того… но ничего не выдумывали, по большому счету. Так что же должен был написать поэт, чтобы его запихнули в приют для скорбных умом?!
— Племянник! Будешь сплетничать, дам в зубы по самые гланды! — на мгновение отвлекся от спора с Джорро Гор.
— Ага. Как же! — рассмеялся Гор, прихлебывая вино из очередного бокала (пятого по счету). — У них такие тараканы в голове… Встретишься как-нибудь, поймешь. Хотя с некоторыми бывает интересно поболтать… и подраться.
— Мастер, который их сделал, когда отдавал заказчику, сказал: «Они ему понравятся». Ни я, ни заказчик тогда его не поняли. Меч-то был один. Ну Байда, ну сукин кот!
— Это мастера так зовут? — улыбнулся Т'мор.
— Наши уже собрались в «Бьющейся Рыбине». Идем туда? — лукаво улыбнулась Рилла, и Т'мор не стал возражать, хотя вовсе не горел желанием встречаться с будущими коллегами, добрых две трети которых относится к людям крайне пренебрежительно.