Подойдя к краю площадки, я посмотрел на ночного гостя, распластавшегося внизу, как черный крест.
— Киркоров, покарауль здесь, я за подмогой. Вдвоем мы не одолеем и сотни метров…
Я встал в строй, стараясь не смотреть на Бориса.
Этот ли, тощий и желтый, — мне соперник? Я в одно мгновение вонзил бы в него заточку… Или тот, что нервно курит самокрутку из кленовых листьев?
Чудачка! Как будто есть другая жизнь. Я, например, другой жизни не знал.
— Молодцы, парни, — кашлянув, сказал я. — Отбой.