— Ахмат, тебе есть чему поучиться у своих стрелков, — сказал Кляйнберг.
— Садись, не бойся, жопу не отморозишь, — сказал он, сплюнув на снег густую слюну. — Она у тебя жирная.
Ночь и погасший костер, а в комнате почти светло: луна невысоко. У окна намело сугроб.
Держать заточку… Это мысль игрока во мне, жителя Русских Джунглей. Целая жизнь —даже чуть больше, чем жизнь —прошла с тех пор, как я встретил Марину на Поляне. И вот теперь мы умрем, и мое умение орудовать заточкой не поможет.
Этот мужик был сшит природой весьма добротно. Стрелковая одежка, коей следовало бы быть на пару размеров больше, выразительно подчеркивала его мускулатуру.
«Сто тысяч долларов» —три слова перекатывались во рту, как леденцы.