— Не любите ирландский виски? Или не хотите пить со мной?
«Да вы что, сговорились? — ругнулся я про себя. — Ну-ну, почему бы и нет, обязательно подыщу, но потом не обессудьте…»
— Мистер Вайт, — меня догнала мисс Морган на своем жеребце.
Окружающая действительность ничуть не напоминала мой кабинет в клинике. Собственно, никакого кабинета совсем не наблюдалось.
Думаю, даже сам Асклепий не знает, как я не сдох утром. Такого жуткого похмелья я не испытывал никогда в жизни. Чувствовал себя примерно так, словно меня весь вчерашний день травили мышьяком или стрихнином, но так и не дотравили.
— Что вы сказали, мистер Вайт? — шериф недоуменно уставился на меня.