– Семнадцать, и забирай, – почесав в затылке, обреченно махнул коробейник рукой.
– Дозвольте ваш револьвер, господин полицейский, – с усмешкой попросил Мишка.
– Ты чего, сынок? Я тут битый час распинаюсь, а он и не слушает! – всплеснула руками Глафира.
– Жуй и запивай. А начнешь ерепениться, руку сломаю. У меня к хунхузам свой счет.
– Да чтоб тебя! И где мои мозги были? – вскинулся урядник, хлопнув себя ладонью по лбу. – Нет, чтобы сразу на это внимание обратить.
– Твою мать! – охнул Мишка, вскакивая на ноги и глядя в ту сторону.