Вечер был сырой и теплый. Рваные облака плыли низко над городом. Перед рестораном «Фуке» на тротуаре стояли круглые жаровни, стулья и столики. За одним из них сидел Морозов.
— Вы, должно быть, хорошо знаете Париж, не правда ли?
— Обещаю, Жоан. Тебе не будет больно. Почти совсем…
Он обошел вокруг стола и остановился. Он ни о чем не думал. Только глядел на аппарат и на лицо Жоан. Оно слегка дернулось. Жизнь еще теплилась в нем.
Она сидела неподвижно в углу между чемоданами. За окном медленно опускались сумерки.
— Спасибо! Спасибо за цветы. Спасибо за внимание. Мне всегда так спокойно с вами.