— Я лежала, прижавшись к тебе. Рядом с тобой. В твоих объятиях.
— Только в этом. Я мог вернуться, мог и не вернуться. Неужели ты не понимаешь?
— Ты же обещала своим идиотам поужинать с ними.
— Едем, — сказал он. — Едем в горы, в «Шато Мадрид». Там хор русских цыган, там будет все, чего ты хочешь.
— Для исследования. А теперь… Не бойся, тебе не будет больно.
Тусклый свет, проникавший с улицы, отражался в ее глазах.