— Н-нет, — сказало чадо. — Откуда? Мне было не до того. Только и оставалось — от тоски глушить водку.
— Но я же говорю вам: он убит. Умер. Его убили.
— Ничего такого не было, — решительно сказала Брюн. — Он чувствовал себя прекрасно.
Легким толчком в грудь я усадил его снова.
— Вы были один? — спросил я снова. — Кто-нибудь еще пострадал?
— То, что он миллионер, это ясно, — сказал хозяин. — А вот кто он такой? Путешествует по собственной надобности… По моей долине не путешествуют. У меня здесь ходят на лыжах или лазят по скалам. Здесь тупик. Отсюда никуда нет дороги.