— Этот ваш пистолет заряжен серебряными пулями? — медленно произнес он.
— А я вам говорю, что это успеется! — сказал я, снова пресекая эту попытку.
— Ага, — сказал хозяин. Он взял ключи. — Ну, все равно. Вы знаете, Петер, пойдемте-ка вместе. Что-то мне все это не нравится…
— Иногда. Мне приходится часто останавливать их, слишком быстро изнашиваются детали… Кайса! — заорал он вдруг так, что я вздрогнул. — Еще стакан горячего портвейна господину инспектору!
— Но ведь она была мертва, Петер! Клянусь вам. Она была убита, и мало того…
— Что это с вами? — опросил я. Некоторое время он молча смотрел на полную рюмку.