— Думаю, через пару дней. Есть в Минске одно дело.
— Валериан Витольдович?!. Ваше высокоблагородие…
— Знаю! — кивает она и кладет пальцы на струны. Вступаю первым.
Ольга безнадежно больна, остается сын. Мише семнадцать лет, он юнкер Михайловского артиллерийского училища. Милый и послушный мальчик, любимец матери и сестры. Но не император — слишком прямодушен и доверчив. В этом он копия покойного отца. Тот тоже плохо разбирался в людях. На уровне дивизии это не составляло проблемы, но в масштабах страны…
Подхожу к стойке. Портье протягивает запечатанный конверт. На нем красивым почерком с завитушками (любят их здесь) выведено: «Господину Довнар-Подляскому». Это что? Поляков прислал приглашение? Вскрываю конверт, достаю листок, разворачиваю.
— Ты военный врач! — рявкнул я, не сдержавшись. — Михаил Александрович Зильберман, будущий замечательный хирург. И если она, дура, этого не понимает, то это ее проблемы. Такие, как ты, после войны будут на вес золота. Хирург, усовершенствовавший свой навык в результате тысяч операций, легко затмит гражданского, у которого их десятки раз меньше. К тебе будет очередь из больных стоять!