Я прошла в дальний конец длинной комнаты и остановилась.
Временами — особенно когда я оказываюсь взаперти — у моих мыслей есть склонность, как у человека из рассказа Стивена Ликока, разбегаться в разных направлениях.
— Вы на самом деле верите, что он убил Горация Бонепенни? — поинтересовалась я.
— Нет, — созналась я. — Жаль, что я этого не сделала.
Инспектор одарил его взглядом, который мог бы остановить несущуюся лошадь.
— Ты в порядке, Флавия? — спросил он, придвинувшись поближе, чтобы заглянуть мне в глаза.