— Ты бы не могла и мне нарезать таких бинтов.
Не горя желанием общаться на тему погоды с кем бы то ни было, тем более с прыщавым очкариком в замызганных штанах, Рок поспешил в указанном направлении, на ходу пытаясь понять, что вообще происходит и имеет ли смысл обращаться к докторам.
Странно, этот Годя на Серого вообще не похож, а лексикон, интонация, сонно-безразличное выражение лица и тяготение к теме наркотических веществ — все один в один. К тому же смотреть на него неприятно, при всей его внешней безобидности есть что-то необъяснимо пугающее, напоминающее о чем-то крайне нехорошем, но, как ни тужься, вспомнить, в чем тут дело, не получается.
— Так что вытащи свои микроскопические мозги из штанов и хотя бы попытайся засунуть их в голову, вдруг случится чудо и это получится.
Спасибо, что дорога прямая, нет нужды маневрировать, знай себе держись на ровном курсе.
— Слушай, а если меч сломается или его отберут, а одежда сгорит?