Мы оглянулись разом. На береговом песке стоял Сашка, придерживавший локтем ППШ.
— Это, наверное, и есть артиллерийский полк, — заметил Колька. — Стапятимиллиметровые гаубицы… Сейчас бы…
— Читал, — слегка ошалел я от такой эпитафии. Хотя — если по каждому плакать… — Ну и чего?
— Борь, возьми меня, — сказал Женька. я вспомнил, как он стреляет, и кивнул.
Я взял его ППШ, подсумки и немецкую «колотуху». А пистолет был уже лишним — некуда сунуть.
В этот момент я готов был принять или придумать любое объяснение, лишь бы защититься от этих мыслей.