- Извинения не принимаются, мадемуазель… Я подам жалобу.
- Дерьмо это, а не суп. Кроме того, он у тебя подгорел, так что получится рвотный порошок… Что еще ты туда положил?! - с ужасом спросил он, приподняв крышку.
- Ладно-ладно, потом закончишь свои реверансы…
Если бы меня попросили свести мою жизнь к одному-единственному событию, я назвал бы следующее: в семь лет почтальон переехал мне голову…
- Вот я и говорю, тебе стоит об этом подумать, пышечка моя…
- Ни к чему не прикасайся, иначе… чик - и готово…