Не будь у него мотоцикла, он бы чаще звонил своей старушке, моля Бога, чтобы она не пересказывала ему каждый раз всю свою жизнь…
- Нет… не могу… - ответил хриплый голос. - Мне слишком плохо… Приходи потом…
Черт, черт, черт… Теплая «Фанта» и никакого Филибера на горизонте…
- Ну давай, - спокойно ответил Филибер, ставя кастрюльку отмокать, - я тебя слушаю…
Ну надо же, какая несправедливость - он не успел разглядеть, была ли на ней одежда… Она лежала на нем, прижимаясь бедрами, животом, плечами.
Кресло откатили на солнце, и Филибер помог Полетте устроиться. Слишком много волнений.