— И на мой скромный взгляд, прощения вы не заслуживаете.
Это что, подвал? Похоже на то. И подвал в доме «милорда Ректора», несомненно. Да по какому праву...
— Надо подумать... — Мастер хмурит брови. — Не в этом месяце.
Делаю шаг и отчётливо вижу, как по маслянисто-текучей поверхности пробегает рябь. От ветра? Если бы!
— Разве у мести бывает цель? — невинно распахнулись зелёные глаза. — Месть — это изысканное кушанье, потребляемое для собственного удовольствия.
— Не знаю... Но читать во взглядах, обращённых на тебя, только страх и ненависть... Это очень больно.