Он нахмурился, бросил ладонь на рукоять меча.
— Могут передать, — ответил вожак настороженно. Его глаза не отрывались от молота в моей руке. — Хотя это и далеко…
— Я здесь, ваша милость, — прогудел низкий голос.
— Я герцог Веллингберг. Отца Августина, которого вы льстиво назвали святым, уже знаете… У меня к вам есть вопросы, сэр…
— Сэр Ричард, — сказал он без предисловий. — Я говорил с лекарями. Жизнь вашего доблестного друга на волоске. Но в бреду он постоянно говорит о своей жене… Мы пришли к выводу, что там, в Зорре, решится, жить ему или умереть. А здесь он умрет. Жизнь вытекает из него, как песок между пальцев. Мы не можем ее удержать.
— А какого хрена я стану прилипать? — осведомился я.