— Теперь Лерка! — распорядился кто-то, и Лерка пошел к сцене, пытаясь на ходу сообразить, что же он должен сказать. Сказать, что всему виной овчарка, которая когда-то научила его не бояться? Сказать, что все будет хорошо? Соврать, то есть…
— Разберемся?! — неожиданно взорвался «тюлень». — Это все, что вы можете сказать, там, наверху — «разберемся»?! Зеленый огонь! Синий огонь! Да это же ОН! ОН вернулся! Ты имеешь наглость притащить мне свою стекляшку, словно он уже у тебя в руках?! Где он?! Где?!
— Вроде, — Лерка усмехнулся. — Только пророчества эти… то есть те… Им верить — себе дороже…
— А куда еще? — поинтересовался тогда Лерка. — Я могу на юг…
На этот раз куратор посмотрел на Лерку иначе. Странно посмотрел… Или ему показалось?
Идея была проста — сплести из плюща и ивовых веток что-то вроде футляра для чертежей и повесить его за спину. Маскировка. Плести футляр на ходу Лерка не мог, пришлось остановиться. Два часа. Два часа, из-за чьих-то дурацких предрассудков. Да и то, что у Лерки получилось — скажем честно, это был позор. Но меч там помещался.