— Так Демку в десятники… — Уже не столь плаксивым голосом заговорил Кузька. — А я что, хуже?
Мишка, прихрамывая на затекшую ногу, кинулся к фургону.
— Ну, был такой, давно уже. Лет тридцать, наверно.
— Некогда разговаривать, бери меня за руку! Да не так, пульс ищи!
— С-сучий потрох… — Прошипел дед. — Кровью умоемся…
— У-у, он не покажет. А давай вместе пойдем, будто ты сам показать захотел.