– Какого дьявола, Сневар! – сказал Мозес. – Не хочет идти – пусть торчит на морозе.
– Ну что вы, – пробормотал я. – Так, бегал когда-то…
Действительно, в чем дело? Для чего я слушаю этого болтуна? Дать ему в руки винтовку и погнать на крышу как доброго гражданина, обязанного содействовать закону. А Мозесов запереть в подвале. И Луарвика туда же. Подвал бетонированный, прямое попадание выдержит… И Барнстокров туда же, и Кайсу. И будем держаться. А в самом крайнем случае я этих Мозесов выдам. С Чемпионом шутки плохи. Дай бог, чтобы он согласился на переговоры…
Она вдруг засмеялась своим чудесным хрустальным смехом.
– Брюн, – сказал я. – Дитя мое. Снимите на минутку ваши ужасные очки.
– Вы все-таки еще не созрели, Петер, – сказал он. – А я жду, когда вы, наконец, созреете.