— Нет. Что в них проку-то было, в этих марсианских пиктограммах? Брось ее! — Он воровато оглянулся по сторонам. — Ну, как другие еще нагрянут! Надо убрать его с глаз долой. Неси-ка лопату!
Спендер лежал там, где его оставил капитан, изредка стреляя по преследователям.
— Сэр, тут такой переполох, я совсем запамятовал.
— «Сделано в Нью-Йорке», — прочитал он на куске металла. — Древние марсианские города намного переживут все эти предметы с Земли…
— Разумеется, нет, кретин! Я пошутил. А теперь скажите: сумасшедшие острят?
Другие голоса твердили свое. Толпа напирала. Миссис Лафарж заслонила собой Тома.