Сажусь в машину. Мой пленник, послушно дождавшийся конца разговора, трогает. Он ведёт машину медленно, оглядываясь, явно ожидая выстрела в затылок.
Мужчина вначале вздрагивает при выстрелах, потом привыкает.
Киваю, стою и оглядываюсь. На стенах акварели – незнакомые, почти на всех горы, туман, сосны. На первый взгляд кажутся однообразными, словно творения халтурщика к еженедельной распродаже. Но всматриваюсь внимательнее – и одобрительно киваю. Это не штамповка набитой рукой, а просто цикл.
Глубина-глубина, я не твой, отпусти меня, глубина…
– Долго рисовала? – тихонько спрашиваю я.
– У меня карман не резиновый! – отвечаю я. – Сами морду ему намылите…