– Лёня, если когда-нибудь ты узнаешь, в чём тут дело… – начал Шурка.
Мы стоим над обрывом, целуясь, и река ревёт под нами, а ветер треплет волосы. Одинокий птичий крик, секундный проблеск солнца в разрыве туч, ковёр листьев под ногами. Он мягкий и пахнет пряным. Я снимаю с Вики платье, а она помогает раздеться мне. Я целую её тело, мои губы касаются живого тепла, не я в глубине, это глубина во мне, это наш мир – вокруг, я не уйду отсюда никогда, мы затеряемся в этих лесах и найдём дорогу к горам, что видны из её окна.
– Ребята… – возмущённо шепчет Вика. – Все вы, мужики, одинаковы!
– Я не знаю, Лёня. Очень хотела бы ответить, но не знаю.
Неудачник, бережно несущий нарисованного мальчишку…
– На сколько ты ставил таймер? Где ты живёшь? Лёня, опомнись! Ты живой, ты настоящий! Я несу чушь, чушь!