Гильермо вздыхает, и, не щадя шикарного костюма, усаживается на асфальт. Пристраиваюсь рядом. Мы сидим возле остатков Ромкиного погребального костра, словно двое хиппи разных поколений, один – остепенившийся, но по прежнему демократичный, другой – в самом расцвете своего протеста.
– Представляешь, в очередь попала, – смеётся она.
Откидываю «BFG-9000», снимаю с пояса пистолет. Тыкаю дулом в лоб Алекса, так, что тот отшатывается.
– Вилли, – говорю я. – Это все бесполезно. Знаете, в чём наша с вами общая беда?
Оба дайвера разом смягчаются. Похоже, вчерашний шум и моё стремительное путешествие сквозь уровни «Лабиринта» нагнало на них какие-то конкретные опасения.
– Нет. Мы всегда рады гостям. Вы можете просто посидеть, выпить кофе или вина.