Мальчик не отрывался от работы. Развияр глянул ему через плечо: буквы змеились, выползая за строчки, и выглядели гораздо хуже, чем выписанные утром.
– А вот не кинешься, – сказал Развияр почти весело.
Мальчишка улыбнулся, но тут же снова посерьезнел.
– Ты говоришь, как моя бабушка. Как старая бабка, которая воспитывает внучат.
– Не… выдавай… себя, – он старался не шевелить губами.
– Я родился позже, – сказал он наконец. – Я не помню, как Утро-Без-Промаха проклял свой род. Матери стали рожать детей, как придется, нарушился вековой порядок…