Мальчишка улыбнулся, но тут же снова посерьезнел.
– Ты говоришь, как моя бабушка. Как старая бабка, которая воспитывает внучат.
– Не… выдавай… себя, – он старался не шевелить губами.
– Я родился позже, – сказал он наконец. – Я не помню, как Утро-Без-Промаха проклял свой род. Матери стали рожать детей, как придется, нарушился вековой порядок…
– Не думаю, – осторожно сказал Развияр. – Теперь у них есть оправдание – двое чужаков, которые тебя похитили. Те самые двое, что не позволили стражникам тебя убить. Скорее всего, их помилуют. Тем более, что мальчика они отдадут безропотно…
Развияр ждал, глядя в его широкие, все более расширяющиеся зрачки.