– Тебе что сказано, пидарас сраный?! – орал, надсаживая глотку, Зыков.
– Вот! Возможно, кто-нибудь с перепугу упадет в обморок, но это его личная проблема.
Бутылки в шкафчике не оказалось. Добил, значит. Лузгин облегченно вздохнул. У него самообладания не хватало грамотно похмеляться. За терапевтической дозой непременно следовала еще одна, для улучшения погоды, потом за мир во всем мире, а дальше как пойдет. Бороться с неправильным опохмелом приходилось по методике начинающего Стивена Кинга – выжирать все, чтобы на утро не осталось. Методом зрелого Кинга, который перед сном выливал недопитое в раковину, Лузгин искренне восхищался. Как проявлением железной силы воли, отличающей матерого писателя от графоманствующего пацана.
Лузгин оглядел потрепанные машины извозчиков и скривился.
– Крепкий, однако, – Зыков посмотрел на часы.
– Экий ты быстрый! – возмутился Витя. – Я сети-то вам еще не дал.