– Лучше бы, Сашенька, ты вообще не размышляла об этом, если у тебя плохо получается, – мягко посоветовал Служкин, серпантином срезая с картофелины шелуху.
– Ох, Ветка, как бы тебе объяснить… – вздохнул пьяный Служкин, стряхивая пепел себе в чашку. – Ты думаешь, у меня все так получается, потому что я не могу по-другому?… Нет. Я просто хочу жить как святой.
– Не из жалостливых… – проворчал Служкин, впираясь в прихожую.
– Снова ему доверять? – скептически хмыкает Борман.
– Лопай. От своих-то не дождешься, чтобы поделились…
– Узнала?… – содрогаясь от удушья, спросил Будкин. – Кто это?…