– А Градусов все равно мухлевал!… – завопил кто-то.
– Из-за вас, алкашей, станцию проспали… – ноет Тютин.
Он отвинчивает колпачок и пьет из горлышка. Я не гляжу на него. Он снова пьет. Потом переводит дух и глотает опять.
– Да это ж не деревня, а зона! – тихо говорит Овечкин.
– Так же свои струги тащили ватажники Ермака… – хриплю я.
– Господин Будкин зажрался, – констатировал Служкин. – От такой чудесной девушки отказывается. Доиграется господин Будкин, точно. Имеет терема, а пригреет тюрьма.