Олег бежал с перекошенным лицом. Жилы на шее и висках страшно вздулись, крупные капли пота выступили на лбу, ползли по багровому лицу. Он чувствовал больше, чем Таргитай, он — волхв.
— Сколько веков минуло, — проронил Святогор гулким голосом. — Или тысячи лет? Горы все такие же… Только по вам, измельчавшим, можно угадать, что много воды утекло…
— Хоть он уцелеет… может быть, — сказал Таргитай. — Я любил его, Олег!
— Пир идет, — сообщил он друзьям. — Чадно, дымно, как в кузне… Что за радость гулять в дыму?
Таргитай вернулся следом, довольный, что сейчас бездумно ляжет, разбросает руки. Даже поиграет на свирели — руки чешутся давно.
Под утро Таргитай, голодный и усталый, начал проваливаться в дрему. Смутно услышал шлепанье босых ног, но не пошевелился. Потом его потрясли грубые руки. Он открыл глаза, ожидая увидеть Мрака, это был бледный опечаленный Олег.