— Не уходят, короеды проклятые… С коней послезали. Мяту варят, что ли?
Возле дворца горели костры, на углях жарилось мясо. Горьковатый дым стлался по всей площади. Звероватые люди насаживали на вертела ободранные туши оленей, стоял чад, пахло паленой шерстью.
— Там остров мертвых, — сказал он наконец. — Туда уходят души умерших… Ну, тех, кто перестал превращаться в зверей. Там и живут. А эта река — граница между миром живых и миром мертвых. Иначе великая неразбериха и непотребство учинились бы…
Оборотень резко припал на передние лапы, пальцы изгоев соскользнули с волчьей шерсти. Огромное звериное тело взвилось в прыжке. Не через костер — оборотни страшатся огня, сбил Олега, пропал во тьме. Там раздался ликующий рев, хохот, визг. Таргитай присел к земле и зажал ладонями уши.
Песок поскрипывал, вода начала плескаться о бревна громче. Мрак хрипел, жилы на шее вздувались, как толстые веревки, готовые лопнуть. Зубы оскалились, он был страшен.
— Что делать? Как спастись?.. Мрак, что делать?