– Не переводите тему! Вы принесете меня в жертву?
– Я же сказал, ложись наверху и на ключ закройся, – прогнусавил Регген, утирая кровоточащий нос.
– Святые угодники! – Я подхватила сползшего со стула графа. Едва успела, чтобы не дать ему стукнуться головой. Бледный, мокрый и холодный, он походил на полутруп, а не на вполне живого задохлика. И так, видимо, посчитала не я одна, ибо стражи выудили из мигающего портала саркофаг. Серебряный, как для почивших двуликих. – А это еще зачем? Что случилось?!
Ответом мне был громкий бульк из ванны с заснувшим в ней Реггеном.
После похвалы я задавала вопрос по товару, и ллосевские торговцы и торговки как один начинали уверять в исключительной свежести продукта. Рассказывать, кто сажал, кто собирал, кто трепетно выращивал. А там недалеко и до гордости за детей и внуков: кто замуж вышел, кто родил, кто на службу короля поступил, кому повезло – невестой взяли, а кому не очень.
Тут бы мне ответить, что не сильно он и старается. Всего-то два раза на побег намекнул, один раз предложил сменить работу. Словом, дилетант каких поискать. То ли дело Вардо Регген, граф Лофре. Не успел рассмотреть, сразу тростью ткнул, затем через суд оформил годовую повинность. Уже не вспомнить, кто настоял на официальном разбирательстве.