Солнце припекало, марево спускалось на лес, и тут я почувствовала, как над моей головой проплывает не просто большая, а здоровенная туча. От ее тени стало даже не по себе.
— Брат решил предать родину, идею, память павших соплеменников? Променять на человечку, обычную потаскуху и подстилку…
— Проплывавшей, — педантично поправила я.
— Наверное… — и, обращаясь исключительно к Броку, предложил: — Может, ей хотя бы голову платком укроем. Вон, те в углу уже на Лексу таращиться начали. А нам лишнее внимание ни к чему.
В памяти верного друга было множество звуковых файлов. Голоса, записанные тайно и в открытую, мысли и рассуждения… Но все — чужие.
Слова Брока звучали спокойно, будто он говорил о неизбежном, о том, с чем уже смирился сам, и от чего предостерегал меня.